倒刺
午后训练场没开灯，日光斜射，窗户大敞，光线填满四分之三的窗台，投进室内。房里二人分立在不同球台，中间隔着与银河等长的水杯毛巾球包队列，小半截躯体浸泡在影子里，非常沉默地机械运动，非常沉默地擦汗。
「停一下」老张说。
今天下午他三次丢下拍子察看手指。一小截倒刺在缝隙里野蛮生长，执拗地探出头与你相见。疼，又痒。
还有一件事 - 他怀疑自己最近乌鸦嘴。陪练师弟趁休息掀起衣摆扇风，他一抬眼扫见那半截晃白的肚皮，眼前魔怔般浮现某人腰和大腿根的光景，想必也是极白的。随后未捞起拍子，脑壳里的白馒头便实体化了：从一旁溜达来，伫在面前，冒着热气，透过额前湿漉漉的刘海和发带用欧式大双上眼皮盯人，说怎么样，来一局呗。这话结尾没带问号。
在此之后（虽然输得很惨，他总结认为是倒刺的问题）他只记得对桌那人微侧的脸庞，刘海也跟着向一边趴去了，白面皮上没有明显的喜忧。结束后那人放下球拍溜达去不知哪里，再回来时怀里多揣了两条毛巾。现在他们隔五米而坐，加训小队员在面前一遍遍跑圈，脚步摩擦胶皮的尖细噪音和背景里触球的乒乓声轻轻作响。白球从他们面前划过，在半空画出一道漂亮的弧线。
几个世纪后飘来纤细的说话声：
「手怎么了？你老看它。」
他抬起头，恍若一颗刚苏醒的星球：「还行，长倒刺了，挺疼。」
白馒头听了，转身在包里翻翻找找好一阵。这在他眼里是一段无声的慢镜头。「你这个得涂点凡士林，别动。」
于是馒头在脑海里淡去，梅花鹿从幻想里的森林里走近。它踱步而来，蹲在他面前，模样乖张，捏着自己的手指仔细端详。距离太近，额头差点与之相撞，一抬眼更能瞧见那近在咫尺的，薄薄的眼皮，下垂的长睫毛和温柔的眼睛，眼神里盛着的居然是与自己一模一样的疲倦；当然也有光，和其它难以捉摸的东西。转神他又发现自己驻在望不到边际的海洋，一场巨浪铺天盖地涌来，将要漫过头顶；到脚边时忽而才意识到不过是零星浪花。一阵说不清道不明的情绪从下体爬上天灵盖。这个瞬间他将得到彻悟，而一瞬终究太短。那人已经松开了手，站起身定定地望着他。一截刘海儿乖巧地搭在他额前。
森林消退，海浪退潮，他看着白馒头，又感觉什么都没瞧见。
「行啦，注意少沾点水。顺便我今天得回去陪陪她，你懂的，就不顺路坐你车了。」
这一句话使他愣神。他垂下头，目光涣散地盯着手指（这儿才被另一双手触碰过），用沉到几乎听不到的声音回答了那人（听起来更像是一声闷哼）：好。待到对方转身行远，他缓慢地提起眼皮。
不远处那一小截背影，摇摇晃晃的，轮廓终归柔软和温和；裸露着的一截后颈特别白，发旋随步伐晃着眼。他突然倒吸一口气，望向手上，倒刺一小截就在刚才被自己误扯去，血珠子从暴露的粉红新肉里渗出来，蜿蜒淌下。
他想倒刺真他妈讨厌，和肉长在一起，不拔没法令自己不去在意，拔掉却牵连得心亦都皱成一团。
疼，又痒。
清算完成 再见
2017.10
